Mas para que serve, afinal, o micro-ondas?

 

Depois de meses de empacotamento e dias de desempacotamento, cá estamos, na casa nova, um desconhecido paraíso. Um suposto começar de novo, embora quase tudo continue igual.

É estranha a sensação de querer tanto uma coisa, durante tanto tempo, que quando a temos quase que nos esquecemos de quanto suor dedicámos àquelas paredes.

Enquanto numa casa pequenina, quando um centavo cai no chão de um quatro todos os membros da família gritam "É meu!", agora o ritual é mais ou menos assim:

-ALICE!

-DIZ, MÃE!

momentos silenciosos de expectativa, longos o suficiente para se tornarem irritantes.

-ALICE!

-QUE FOI, MÃE?

-OH ALICE!

-SIM, MÃE! DIZ.

-ALICE JULIETA FIGUEIREDO!

BRRRRR. Ira sobe-me pelas veias, atiro o livro para o chão provocando um estrondo que poderia matar a população de, pelo menos, três terços da China. Mas não mata. Em vez disso, apenas abafa o meu grunhido frustrado (digno de um gorila). Caminho, pesadamente, com uma expressão vingativa no rosto. Desço as escadas, assegurando-me que cada passo meu soa por toda a casa e descola os azulejos do jardim zoológico do vizinho da frente e finalmente chego à cozinha. Respiro pouco fundo e coloco, então, uma máscara amigável e finjo uma voz dócil:

-O que queres mãe?

-Diz-me as horas.

A sua voz penetra nos meus ouvidos como mil agulhas que picam um rabiosque. Os números luminosos do micro-ondas começam a gritar aos meus olhos ferindo a minha patela que por milissegundos se liberta do domínio joelhíno. Há um pânico no interior do meu cérebro, com direito a fogo de artificio neuronal e tudo, que faz com que toda a angústia se transforme num murmurinho articulado que soa como:

-nove e trinta e seis.

E como se me chamasse Katniss, corro de ali para fora, pondo a minha sobrevivência à frente de tudo o que possa vir.

Porque há pessoas que ainda não perceberam que um micro-ondas é um mundo que serve para muitas outras coisas que não descongelar pão.

e NISTO...

 ...FUI!